Mondo Brocco

Los días de lluvia son mis favoritos entre todos los días en Madrid. Hasta que estoy en un vagón de metro y percibo ese olor a persona condensada. Parece que a la gente le rodea una especie de vaho que casi se puede masticar, y sólo puedo pensar en que eso que huelo debe ser similar al sabor de una calva.

Imagen de lengua lamiendo cabeza pelona aquí.

Aunque sólo sea con tristeza y desazón, me gusta que me recuerden que en algún momento hubo gente con clase en la cosa pública a quien, además, se podía votar sin remordimientos ni sensación de estupidez soberana; que cualquier tiempo pasado fue mejor en según que cosas y que sigue siendo todo la misma mierda aunque con diferente envoltura.

A la gente le llama la atención, pero siempre espero el momento del año, semanasantero suele ser, en el que reponen Lo que el viento se llevó. Me paso todo el día en casa delante de la tele, más tiempo del que sumaría en un mes. No me gusta la tele. La quitaría, pero no es mía.

Los doblajes españoles de los cuarenta, las innecesarias y forzadas traducciones de los nombres que provocan extrañeza y cercanía al personaje a partes iguales, el no saber cuándo fue la primera vez que la vi y si aguanté el tirón. Romantiqueo to-tal. Y ella. Y su ceja. Y los ojos y la decadencia del personaje y los problemas mentales de la actriz y los electrodos y las marcas disimuladas con maquillaje y el alcohol y me encantan las tragedias vitales y las miserias de las reinas de Hollywood y adoro a Vivien Leigh y sanseacabó, y cómo habría sido La senda de los elefantes si la hubiera interpretado ella y no la ñoña de Liz Taylor, y me gusta casi tanto Vivien como la Olivia de Havilland de La heredera, doble enamoramiento en esa película con un Montgomery Clift radiante que daba tanta pena ver en sus últimas películas, y pienso en la decadencia de todos y todas y en la Olivia vieja gloria en Aeropuerto 77 y en la Ava Gardner venida a menos y con kilos de más en alguna otra superproducción catastrófica también para la taquilla, daño hicieron los setenta y los grandes estudios, y pienso en la Olivia-Melania hermana de Joan Fontaine, la que rayaba la perfección en la tristísima y descorazonadora Carta de una  desconocida con una de las escenas más inolvidables de la historia del cine en la que aparecía, rubísima, en un flash back que la llevaba a su infancia sentada en un columpio, enamorándose hasta la médula del enormemente atractivo Louis Jordan y consiguiendo algo que no he visto en ninguna otra película; que una actriz talludita, adulta, una estrella en toda regla, interprete a una cría y no sólo resulte creíble, sino que llegue a fascinar y emocionar al espectador, aunque no tenga mérito si el espectador es una verdu sensiblona y apasionada por las cosas pequeñas y la intensidad del blanco y negro y que adooooooora el mero hecho de recordar las sensaciones que le provocaba ver esas películas de madrugada.

Por supuesto que no estoy off line, queridos niños y niñas, cualquier contacto de mi verde msn podría afirmar lo contrario. Pero cada vez me cuesta más postear aquí, para qué negarlo.

Como decía el pequeño gran Equisy en el blog de R de Rachelangelo, tanta web 2.0 obliga a uno a abrazar la cyberpoligamia, interesante concepto que estiro y encojo a diario vía Twitter (añádanme right now), comentarios del más molón de los diarios, el ADN (ahí estamos en lucha por apoderarnos de la corona del absurdo doña R y yo), el 11870, aunque con cuentagotas y mi Last FM. Del tan comentado Facebook sólo puedo decir que lo abrí y cerré en un mismo movimiento, al ver a gran parde de mi agenda de la cuenta de gmail metido en el mismo saco y que el ojo de Gran Hermano era más grande que mi cabezón.

(Huelga decir que el flickr de mis amores es actualizado prácticamente a diario.)

Lo dicho, que ustedes me añadan en lo que sea; cuantos más seamos mejor lo pasaremos y menos intimida tendremos.

¿Qué mejor presente para alegrar la aburrida vida de esta verdura en el sosainoná agosto en Madrid? Pues nada menos que seis pimientazos como éstos, gracias al buen hacer de doña Veganwarrior, que como veis me tiene en alta estima :D
La receta es muy fácil, aunque no le resta mérito a la artista y blabla. Ahí dejo el enlace por si quieren seducir al Brocco-lima.

Si la semana pasada disfruté de un verde encuentro con mi admirada y nunca suficientemente venerada VeganWarrior —para los de ��«pues yo es que sin un jamoncito...», aconsejo echar un ojo a su web—
junto al señor de los tomatitos, aka JuanVegano, ayer viernes, tras una siesta reparadora y una vez reparado mi desaliñado aspecto, conocí, por fin, a don Ático Lunático —la cabeza pensadora de la Redretro— y al señor Daquellamanera, que se encontraba en Madriz en mitad de su viaje relámpago y se supone que relajante por la península. Interesantes y cerveceras —obviando el tema anís— conversaciones entorno a las ocasiones que nos brinda flickr, el arte urbano, la política yanqui y el campo y las flores; vamos, lo mismito que hará Enrique Dans cuando se va de copas con sus amigos.

La foto de arriba es de una de las últimas intervenciones en el metro de Madrid, estación de Aluche, y abajo os dejo el logo de Daquellamanera, un bloque de hormigón que representa mejor a Washington que el Capitolio, en palabras de don Daniel Lobo. Agudos me son ambos, ¿eh?

Pues nada, que este post es un canto a la web 2.0, al buen gusto y a los mejores alimentos. Mfff.

Visto en Magpie & Cake.

De repente he sentido... añoranza, queridos, cierta nostalgia, podría decir. Y ya narro: el fin de semana pasado estuve en Granada, como podéis ver en las últimas fotos subidas en mi flickr —no esperéis vistas desde la Alhambra, yo sigo con lo mío y con la nariz roja de tanto sol—, y tuve la suerte de conocer, ¡por fin!, a la gran Unamaruja, heroína en la vida cotidiana e ídola de la blogocosa a partes iguales. Y me he puesto a hacer un agotador repaso mental de lo que me ha aportado mi verde yo a lo largo de los años...

Recuerdo con melancolía que al primer bloguero que coñocí fue al diminuto y ahora casi casado —hay que joderse— Superputo, el de la fenecida bitácora, pero que tantos posts protagonizó en mi anterior tiesto. En aquella cita le acompañó el entrañable Didi, que aún moraba en el tierno y popero Lapislázuli, chiringuito que cerró para montar Esmadriz! y hacer doblete en el completo y siempre actualizado Madrid Me Mata, todo un lobby ya.

De la mano de ambos coincidí una extraña y larga noche con Elfriqui, Patch, Torpin, Frank Einstein, Covi y alguien más, problablemnte, pero poco recuerdo de aquel evento, afortunadamente, ejem. Pasados los recelos iniciales y a la vista de lo que podía dar de sí un encuentro bloguero la mar de improvisado —o eso creía yo que era—, el chorreo de tú a tús en el mundo off line se multiplicaron.

A Malamuller, Amicus, Snooze —que no postea ni patrás— y Achoacho ya los coñocía personalmente antes de que les diera por abrirse una bitacorilla, pero la blogocosa ha sido la excusa perfecta para encontrarme con personajes de la talla (y cabeza) del sátiro Nadj o el creativísimo, amado y admirado Pepeltenso, conocido por su mundialmente famoso Entérate imbécil, sustituido por Vida Catástrofe y, finalmente por  Sangrante; creador además una revista de poesía, mantenedor de un jugoso recetario de cocina, hacedor de obras de arte en formato cassettes, narrador de los podcast de Atapuerca y crispador jefe en No me jodas.

Sumemos a la lista a Nipona, después del encontronazo en un foro de ateos famosillo por extraños avatares internáuticos; vamos, que yahoo cerró el grupo sin avisar por haber colgado unas fotos de Cristo haciéndose unas pajillas, pero sin mariconadas, claro.

Y Larita, cuyos desvaríos, escritos con sólo dieciséis años (nunca lo imaginé, ¡demonios!) leía esta verdura con avidez. Y el maestlo de Nä Nikito Nipongo (luego en PD pero con pocas ganas), que resultó ser catalán, aunque no tanto como la  pequeña Trufa. Y Sofía, Leuke, Mr Majestic, Acuarelacool, la brillantísima y rubísima Lulamy —lo nuestro es el perfecto ejemplo de la teoría de los seis grados de separación, casi tanto como con E Montmas—. Además, un cruce casual con R en pleno Malasaña y una quedada en la que broquiño no pintaba nada, salvo conocer a Mad y calmar los nervios de la pirada de Lulamy, con su labio temblón.

También muchas caras sin nick en la presentación del infame libro «De otro planeta» al que me arrastró Sofía en modo cotilla destructor y, para rematar la temporada, media docena de blogueros ilustres pero ajenos a mi entorno, salvo Unamaruja, este fin de semana pasado. Porque a mi Sonia Blanco como que no me transmite ná.
Creo que ya está el mapa completo, si añado a los flickeros del grupo de la cárcel de Carabanchel. ¿Quién da más?

Ah, feliz día de internet, que coincide con la jornada contra la homofobia y la transfobia. Espero no haber provocado jaquecas con tanto enlace.

Qué más hacer en Madriz...

Ese mismo día, sábado 3, parte a las once de la mañana de la salida de metro de Aluche la segunda excursión de flickeros a la cárcel de Carabanchel. Los frutos (qué me pasa hoy, venga topicazos lingüísticos) de la primera visita los podéis admirar en el grupo que se ha creado para ello.

Ah, ¿que no bebes alcojol y lo de saltar tapias y hurgar en lugares abandonados no te llama? Igual te apetece algo musical... ¡Pues hoy es que traigo de tó! ¿Qué tal ver a Corcobado de gratis en el club Low el viernes a partir de las doce de la noche? Sólo hay que apuntarse en la lista de Intromusica y palante como si fueras importante (disculpen el ripio).

Ahora a buscar modelito apropiado para tan dispares eventos. Joder, parece que me he tragado el Reader's Digest.

Haciendo tiempo después de la sexta entrevista de trabajo en diez días, antes de la entrada al enésimo curro basura, previo deglutir sandwich casero para no hacer gasto.

Descubro en mi visita al trabajo de Snooze que estaba malito (será farsante) de tanto atender a público snob en zona pija durante horario infernal.

Valorando este hecho me dirijo a Castellana, camino de El Corte Inglés de Nuevos Ministerios para hacer pis y tiempo. Entonces me abordaron. No pude zafarme de esas fuerzas poderosas que me envolvieron en apenas unos segundos. De qué tengo cara, demonios, todos los oenegeros, colgados, cuentistas-déjame dinero pal billete de tren, que me han robado y estoy solito en Madrid, no vuelvo más a esta ciuda deshumanizada, ay, mi Cai, si no me crees acompáñame a Atocha; idiota, son las tres de la mañana y, además, el bus es más barato.

Ñores, ñoras, los Testigos de Jehová strikes una y otra vez. Con una actitud claramente orientada a las ventas (demasiadas entrevistas, arg), aquella señora que, esta vez al menos, no se dirigió a mi como «oiga, joven», intentó colarme todo tipo de estupideces sobre la espiritualidad y el más allá, a pesar de que le juraba por mis ramas más tiernas que carezco de cualquier tipo de interés por lo trascendente.

La excusa para introducir el discurso no fue otra que el cambio climático. No, no eran de Greeenpeace, era evidente porque no llevaban esos petitos tan monos, pero la primera parrafada giró entorno al futuro del planeta y el papel que jugamos los habitantes en él. Ñora, que me moriré antes de que esto reviente, que me da igual. Ñora,que no voy a tener hijos, coño, que me deje, que ya hay demasiados, que odio a los críos y no soy una coneja (sí, Brocco es nena, por si alguien aún lo duda). 

En fin, amablemente conseguí desprenderme de sus tentáculos, no sin antes llevarme un demencial folleto con estética a lo Reader's Digest (¡y te dicen que pidas información a un apartado de correos! ¿pero en qué siglo viven?) dando múltiples razones para leer la Biblia. Eso sí, aclaran en la letra pequeña que «salvo que se indique lo contrario, todas las citas bíblicas se han tomado de la Traducción del Nuevo Mundo de las Santas Escrituras». Ay, mi Nácar Colunga...

(Por cierto, descubro que la citada traducción que todos sufrimos en nuestros años de EGB, fue realizada por unos tales Eloíno Nácar y Alberto Colunga. ¿No suenan a personajes de tebeo?)

Leo con sorpresa en Dayllan, con su castellano de allá:

EDITADO: Foto hecha por Brocco. En todos los pies, desde tiempos inmemoriales, pongo "foto de x", si la ha sacado esa persona equis, so merluzos. Ese culo no es mío, ni esa manaza, hay que joderse.

Vía el recomendable blog musical Búscate un novio, veo el vídeo clip (vedlo, veeedlo) de una de las canciones que, probablemente haya escuchado más veces después del Chiquitita; sí, tuve una infancia dura; de esos polvos quedan estos extraños lodos.

Y, además de rememorar ese mítico primer disco de Elastica (tres mil pesetuelas que me costó y ni duraba cuarenta minutos, éso me jodió tela; ain, ¿fue hace diez años yaaaa?), pues decía que me entrego a esa reciente manía mía de encontrar parecidos...

Atención, pregunta: ¿no se parece la luego estrella y aficionada al caballo ganador Justine, todavía con su todo sin pulir (Stutter fue su primer single, vean el cambio aquí) a una mezcla extraña entre Tanita Tikaram y Conchita Martínez?

Y otra pregunta al aire... ¿Por qué los 90 se parecen, desde la perspectiva que da el nuevo siglo, más a los ochenta de lo que entonces asumíamos?

Maldita sea, no puedo irme sin plantearme una tercera cuestión: ¿Cuál de las tres tiene más pluma?

Ahora, unos minutos de reflexión sobre estos interrogantes mientras disfrutáis de tres canciones elásticas encadenadas.

Nunca me gustó Giulietta Masina, con esas cejas disparadas y esa mezcla entre Lina Morgan y Rosa María Sardá. Pero hoy la he visto en «Las noches de Cabiria» y no ha sido especialmente doloroso.
Tengo bajada y pendiente «La Strada», que también protagoniza.

A Fellini le cogí manía después de diseccionar su «8 y medio» en una asignatura absurda que pretenída ser pilar básico de la carrera. Y sí, aún tengo que ver su peliculón, «La Strada».

A Nino Rota (también en «8 y medio») le escuché mucho en mi época easy listening, cuando compraba carísimos cd's en una tienda por Ópera, cerrada ya. Ingrato Brocco que ni recuerda el nombre. Y, sin ir más lejos, este  domingo de mocos y dolores musculares taaaaambién lo ¿sufrí? dragando otra laguna, «El Gatopardo», de Visconti, que también trabajó con Rota en «Rocco y sus hermanos», film que vi hace pocas semanas, también con un irresistible Alain Delon en papel protagonista enamorándose de la Cardinale y taaaaambién haciendo lo mismo en la larguísima «El Gatopardo».
¡Maldita sea, y el tío también suena en «La Strada»!

¿Quésque no hay naide más en Italia?

Leo la sinopsis de la puta Strada. De momento el nombre del personaje del siempre asquerosillo Anthony Quinn, Zampanó, me trae a la retorcida mente a aquél payaso repugnante de la película, almibarada hasta la náusea, de Ana Belén siendo cría asesinable; aunque asesinable lo ha sido siempre hasta hoy, sino mirad su web y esas fotos rollito madura reflexiva. Pero qué petarda, si lleva con el mismo plan los últimos diez años y no se da cuenta de que ya satura y huele a cadáver... Señora, jubílese que está en la edad, demonios, haga ese favor a la democracia. Erm, decía... Sí, me refiero a, eurc (mira que poto), «Zampo y yo».

Sus muertos, yo no veo La Strada que me ha puesto de mala leche todo este entretejido de personal repetido. ¡Y quien pueda demostrar que con Almodóvar no pasa lo mismo pero en peor que tire el primer comentario!

Malditos titiriteros.

No quiero que este sea un espacio que regale a la gente a la que no quiero ni permitirle dudar sobre si estoy bien, mal, mejor o peor, la más mínima información sobre mi. Esta es la mierda de que las relaciones blogueras trascienden tanto. Mea culpa.
Me he cansado. No quiero ser Brocco más. Si no puedes hacer que otros desaparezcan, al menos puedes hacerlo tú, ¿no?

Comentaba con la tarada (y rubia, todo encaja) de Lulamy, vía minimalista google talk, lo que me fascinan esas historias reales —sino no fascinan tanto, admitámoslo— de gente que pasa del éxito más arrolla-abrumador y termina muriendo en la miseria o malviviendo con una minúscula pensión quenodapaná y padeciendo un chandalismo agudo de lo más barranquillero.

Llegado este punto de nuestra fascinante conversación, cité a Nadiuska. La muy zorrupia tocapelotas de Lula, que disfruta viéndome las ramas mesar y mi úlcera crecer, pensaba que era "ésa que consiguió un diez en gimnasia". Me gustaría poder decir que fui yo, sí, la que consiguió un diez haciendo el pinopuente en quinto de EBG, so lerda la Lula, pero no, siempre me he comportado como si me hubiera tragado un palo que debía flotar ya en el líquido amniótico. Podría haber sido un mondadientes... Who knows. Un diez en gimnasia. "La Navratilova, ésa de las medallas". Nadiuska, demonios, la musa del destape. La otra es Nadia, N-a-d-i-a Comaneci.

La foto no tiene que ver con nada, pero la vi y me hizo gracia y este es mi blog y pongo lo que quiero

Pues sí, como ustedes sabrán, queridos televidentes epañoles (los que no, pues no lo sabrán), la ex sex symbol es un poco enferma mental, y tal, como tantos otros que ostentan cargos públicos y nadie los mete en cuartos de paredes acolchadas. Muy bien, ahora, sobre esa página enlazada antes, ésta, donde sea, clicad con el botón derecho del ratón (versión Mac desconocida para mi, dear Trufa). ¡Zas!
Qué se puede esperar de una web en la que podemos leer joyas literarias cómo ésta:

Ya sabemos quién es el enfermo mental, además de la verdura que escribe este demencial post.

Dita sea, anoche me acosté tarde, me levanté más tarde aún y me he perdido la concentración contra el maltrato animal. Encima leo en el blog de Verdi que él y Gaucho se iban a  pasar, vaya, con lo que me gustaría tirarle del kiki al enano...

A Willy, el perro de la foto, me lo encontré hurgando en flickr, y enseguida me he sentido verdemente identificada con ese gesto suyo de "¿eing? humanos...".
Parecido fue lo que sentí viendo El asesinato de Richard Nixon. Vamos, algo así como un "podría ser yo" que, tirada en el tiesto, balbuceaba de forma circular intercalando parrafadas del tipo "el emule se ha encabritao", "la mula se me ha dopado, mira, siete pelis en dos días".

Sábado tarde-noche en la calle Fuencarral disfrutando de las pocas cosas gratis que hay a estas alturas, el Festival Pura Vida en medio de un Madrid saturado de gente por de la Noche en Blanco. Que consiste, básicamente, en hacer cola para entrar en los sitios, como siempre, pero esta vez de noche.

Hidden Cameras y Sidonie en directo y por el morro, o sea, pesencia verdulera asegurada. Ya escribiré la crónica para Atapuerca y subiré las fotos a mi interesantísimo y visitado fotolog. Resultado del evento musical: dolor de cuello y tímpano derecho anulado, además de varias ramas rotas tras tanto restregón con chusma y cebolletas al intentar salir de allí. Y el resto del día bebiendo cerveza y pensado imbecilidades. Porque es de imbéciles (ver punto 1) echar de menos algo que nunca has tenido. Un simple abrazo sorpresa, por la espalda, con un comentario despistado en el oído (en el bueno a poder ser) del tipo "um, la birra en este sitio está aguada" o "¿qué hacemos luego?". Que te cojan por la cintura así, sin más, y te la suelten también sin más; un gesto espontáneo, hecho sin pensar. Qué simple. Si es que me conformo con poco y ni esa miguita me dan, rediós, toca post-lamento hoy. A la mierda, que les corten la cabeza.

estupidez.
	(De estúpido y -ez).
	1. f. Torpeza notable en comprender las cosas.
	2. f. Dicho o hecho propio de un estúpido.

Si es que tengo la sensación de que la gente que me rodea es estúpida y ni siquiera se molesta en disimularlo. También es verdad que no pueden hacerlo porque no son conscientes de su propia estupidez. Ni de tantas otras cosas. En fin. Al menos se que los lectores de Mondo Brocco no lo son. Jiji.

Sigamos hablando de arte y perdiendo el tiempo. En esta ocasión, una muestra artístico-bananera.

Rebecca: This is so bad it's almost good.

Enid: This is so bad it's gone past good and back to bad again.