Mondo Brocco

... Y llegamos al descampado lleno de guijarros en el que se celebraba el festival casi a las nueve, tras un inevitable atasco en el cargadísimo bus-lanzadera. Después de reconocer el recinto ubicando baños, barras, tiendas de merchandising —aprieta dientes y no compres nada— y suplicando muestras de Nutella, nos asomamos al escenario O, donde estaban tocando los ingleses James.

Fue entrañable, sin duda, escuchar después de ¡diez! años al grupo que tanto me gustó y que conocí vía recopilatorio, uno doble de portada violeta  —o morado, nunca he distinguido esos dos colores— de título Shine, volumen creo que 8. Nos remontamos a la época en la que me gastaba unos buenos dineros en el Fnac, tirando por los recopilatas para compensar el gasto —más canciones para ponerte los dientes largos y precio razonable—. Tocaron la encantadora She's a star y Get it away, y entre que las letras las conocía todo dios y que el cantante estaba poseído, fue una actuación la mar de vistosa y agradable, el brit pop ha muerto, viva el brit pop!

The Jesus & Mary Chain: poca sangre, pestes, y yo con la camiseta toda hecha polvo, estirada, desgastada y con costuras medio rotas —¡diez años tiene y como un saco que me queda!— como una groupie cualquiera para ver a una panda de trozos de corcho. Pero «hay que» verlos. No diría que me decepcionaron porque su repertorio no puede hacerlo, pero qué poca empatía, ñores.

Jarvis: o verdura chirriante dando saltitos al ver a su icoño de post adolescencia tocar su sosez de disco en solitario. Creo que ha ganado peso y le sienta bien. Pena que, como era de suponer, no nos regalase algún hit de Pulp; se habría caído la carpa esa apestosa en un momento. Me atrevería a decir que hubo lleno durante esta actuación, pero estaba en segunda fila con la cámara en mano pendiente de parecer la fan de un torero, más que de mirar a la chusma que me robaba el oxígeno, todos respirando a la vez, qué gentuza.

Air: lo que tiene ir en grupo, que hay que ceder, sino ni de coña me habría asomado al escenario más alejado. Con lo mucho que me gustó Moon Safari, esperaba una lenta muerte cerebral durante su concierto, pensando en los últimos álbumes-pestiño que sacaron los franceses. Esperando a Kelly y buscando parecidos, como es mi costumbre —a ver quién me niega que el cantante es un calco al de los Bee Gees, tó de blanco, con melena algo ahuecadita, dientes hasta el lóbulo y toma falsete, zas—, me entretuve bastante, porque no sólo no resultaron infumables, sino que, para mi sorpresa, se  dejaban ver. Por ahí he leído que fueron el tostón del festival, pero me parece algo desproporcionado, oiga.

Chemical Brothers: otros que «hay que ver». Podría soltar tópicos a puñados y alargarme describiendo el espectáculo visual, pero me provoca casi tanta pereza como me dio el mantenerme allí de pie a la vigésima hora sin dormir que llevaba, toda golfa la verdu. A mi ya no me suena nada de lo que hacen y, la verdad, este tipo de música tan electro, dance o lo que coño sea, nunca me ha entusiasmado. Salvo algunos singles brillantes, como el genial Hey boy hey girl, el resto me pareció pesadísimo. Eso sí, las proyecciones una monada, el público transido y todos contentos.

Y para acabar esta croniquilla y retando a doña Trufa a que haga lo mismo: imperdonable perderme The Gossip; !!! no los vi porque me tocan un pie; Kaiser Chiefs son unos putos hoolingans con cantante con cara rosa y culo gordo —momento huchita incluido, puaj— que no aportan nada, ni comentario merecen.

Y así, queridos míos, terminó la agotadora primera jornada con un tremendo colón para coger el bus hasta Colonia Jardín, con esta verdura arrastrando el culo por todo bordillo y escalera que se topase para rematar apoyando la frente en la barra del autobús durante el trayecto hasta el Madrid civilizado.

NOTA: las fotos las iré subiendo lenta y pesadamente a mi flickr, las veréis en este set.

RENOTA: empiezo a cansarme de los comportamientos extraños de zoomblog, tanto con el html con vida propia como con los comentarios, a veces se puede dejar semilla, a veces no.

Hace unos años, who knows cuántos, aunque valga como referencia que tenía este tiesto hospedado en una huerta anterior a La Coctelera y su mejoradísimo servicio actual, decía que, entonces, en un pasado ya remoto, me surgió la oportunidad —¿la busqué, quizá? Sólo recuerdo cierta asociación lejana ya, tanto que ni siquiera la cité en este post-revisión— de entrevistar a la revelación musical de ese año en esta España mía, esta España nuestra, o así la habían definido en la prensa musical menos comercial (?).

No recuerdo si llegó a mi esa música reveladora a través de algún recopilatorio planchadito y pegado en la revista de turno o quizás regalada por esa mujer con clase y saber estar, no como yo, que meriendo-ceno tremenda ensalada con salsa al curry junto a un nada frugal rebozado de verduras del Mercadona convenientemente regado con una helada lata de cerveza de albañil —sí, la de medio litro, nunca es suficiente—. La coliflor, mi prima hermana olvidada y pedorra, siempre me ha sabido como a comedor de colegio; aunque yo nunca comiese en uno doy por sentado que así deben saber. Es que el rebozado lleva coliflor, de ahí la digresión. También champiñones y altas dosis de sentimiento de culpa. Ejem.

Y, decía, ante esa oportunidad me escabullí o, más bien, me diluí, asumiendo con los hombros encogidos mi incapacidad para tener una conversación centrada y/ o coherente, máxime después de aquel intercambio de despropósitos con un míster aspirante al título nacional que curraba en la Citroën de Vigo (leer Citroén) al que no dejé de llamar miss en el poco rato llevó fundir la lamentable batería de preguntas sobre sus gustos literarios y opiniones políticas; es que en verano en provincias no hay noticias, oiga, y todo se magnifica, hasta la suerte de un chaval musculado con acento cerrado y muchos dientes, todos ellos como perlas.

Un concierto regalado en la sala Sol —iba a decir lo de madrileña; tantas malas lecturas acaba haciendo mella— con un telonero plúmbeo y un masaje en los hombros tan adormecedor como poco erotizante supuso el primer y clásico encuentro off line entre verdura y artista. Bastante tiempo después, con una vomitona a un imbécil en flickr, llegó la curiosa guinda on line. Pero no se vayan todavía. Además del ofrecimiento de una nueva entrevista por parte de Acuarela a todo quisque dispuesto a ello, lo último ha sido una invitación para Twitter, aka la última paja mental de esa verdurita y otros muchos merluzos siempre conectados, de la mismísima Irene Tremblay, dispuesta, o eso parece, a encadenar mis mini-posts diarios con los de nuestros contactos respectivos y alguno en común, véase Elenac —Brocco es con dos ces, doña— y el ubicuo Seretuaccidente, entre otros. Demonios, esto es el destino. Y esto, canciones de su último disco para descargar.

(Publicado simultáneamente en Atapuerca Factory.)

En la sala Heineken de Madrid. Pésimo sonido, para variar. Concierto breve, con horario ideal para un miércoles con madrugón al día siguiente, ritmo in crescendo, éxitos encadenados, no decaía la cosa, no.

Qué elegancia, qué saber estar, qué divismo, distancia y frialdad. Qué ojos, qué peinados más cool y qué bajista con hechura tan german a la que nadie miraba, eclipsada por las dos front woman.

Público (y Brocco) entregados con su brillante Destroy Everything You Want. Ni me acordaba ya de Playgirl, oigan. Creo que conocí esa canción hace añísimos con un recopilatorio estilo «lo mejor del año», de la Rockdelux.

Bajaos su último disco, Witching hour, imprescindible.

Y no, no robé la camiseta; es que no me la quisieron cobrar.

Cuestionario hecho por Brocco

Me voy al Azkena!! En ese post que enlazo podeis bajar dos interesantes discos y leer detallicos dle festival.

Gozo, salto y brinco! Vere, entre muchos otros a:

Pearl Jam, New York Dolls, Iggy & The Stooges, The Misfits, The Waterboys, Big Star, Red Kross, My Morning Jacket...