Mondo Brocco

Con la vuelta de tuerca de Twitter (no me sale del mismo poner enlace, usen el puto Google) y microbloguismos similares, el tener un blog me parece cada vez más innecesario, HOYGAN. La inmediatez y el diálogo van por otros canales (oix, esto empieza a parecer un post de bloguero, perdón, blogger o, peor, blóger profesional y/ o con ínfulas).
Las fuentes necesarias ya existen pero, aún así, los egos hambrientos se multiplican y la pseudoprofesionalización parece contagiosa. Porque la mediocridad ya sabemos que es una plaga.

Aquí me quedo, pensando en lo poco que me importa haber perdido archivos del 2003 e imaginándome a mentes inquietas expertas en fotocopiar y poner grapas poniéndose camisetas con el lema "fanzineros profesionales". Madre, qué poca esencia. Qué poca consistencia.

A los y las hooligans y su testosterona descontrolada y/ o su estulticia soberana: ojalá pierda España esta tarde. Cómo sé que juega la puta selección, creedme que no es porque me interese lo más mínimo, ¿pero no conozco entero el puto Corazón Partío del insoportable de Alejandro, aka el protagonista de más leyendas urbanas entorno a botellas y culos del país de mentira en el que vivimos?

El caso es que, a todos los incoscientes, mediocres, egoístas que previsiblemente gritarán, pitarán, petardearán esta noche, sólo les puedo dedicar un pequeño exabrupto y un par de eurcs: mi descanso y mi espacio mental valen más que metros de piel cayéndose a tiras después de recibir el aceite hirviendo imaginario que derramaría con enorme recocijo sobre tanto cuerpo podrido. Vuestra vida es una mierda, si no lo sabéis y os sentís infantilmente felices viendo como veintitantos cantamañanas que no podrían ni enfrentarse a un cuaderno Rubio ganan en un mes más de lo que oleréis vosotros en toda vuestra miserable vida, no os permitáis el lujo de opinar sobre existencias ajenas ni censurar costumbres diferentes.

No me gusta el fútbol, odio esa primera persona del plural-patraña, me enferman las masas orgullosas de serlo y todo lo que suene a domingo, toros o misa de ocho. Franco murió hace tiempo. Hostiaya.

No es común ver noticias como estas en medios generalistas. Y menos aún que en los comentarios se establezca un diálogo razonable.

Foto de Thinkvegan. En versión pegatina, aquí.

Aunque no veas la tele, te llegan estas imágenes casi de otra época y te revuelven el estómago esta retahíla de promesas con el más allá. Militares, monarcas y obispos. Al menos no me han pillado comiendo, como cuando veía el telediario.

Más y mejor por Daquellamanera,  Ave y el señor de las Moscas en la sopa.

Pasan los años y parece que no hay nada nuevo bajo el sol. Aunque algunos van cayendo por su propio peso. Algunos, no todos. Foto de ctarda.

Vuelta de la cárcel de Carabanchel. Muchas conversaciones con gente conocida, y más aún con la «desconocida», y también con esa de la «conocida pero no», y vueltas y vueltas a la idea, a la sensación que tenemos —siento el plural pero creo que corresponde— de desazón, de impotencia, de cierta tristeza y rabia que nos resulta común, de ahí el nosotros, y que compartíamos después de la ¿cuarta? visita al recinto, allá por septiembre, o después, no lo se, miraría en flickr pero qué más da.

¿Para qué conservar algo si resulta tan incómodo?¿Para qué hablar de memoria histórica si parece que el solo hecho de citar que hay algo que recuperar, en el sentido de «volver a un estado de normalidad después de haber pasado por una situación difícil» (DRAE puro y duro), parece que, más que un ejercicio de justicia e higiene mental, implica un enfrentamiento violentísimo con el presente?

Pero la costumbre en este país es dejar que la historia se derrumbe por el paso del tiempo, por el abandono y el desinterés, por la torpeza de las administraciones, la mala uva de los políticos y el mejor hacer de los especuladores. La costumbre es dejar que se pudra un escenario histórico para reconstruirlo después condescendientemente, obviando sin pudor lo menos cómodo del asunto, mirando «hacia adelante» porque «nuestra» democracia es madura y «nuestra» sociedad lo merece. Pues para «vosotros» todo todito. Ea.

Un joven y apuesto mozo, hasta las gónadas de una polilla que le lleva persiguiendo todo el día, se arma con un mugriento paño de cocina para perseguirla por la ídem y plás, plás, le dice al bicho mientras agita el trapo. Una joven jipi se le acerca con cara de corderito degollado para decirle que no pensará matarla, válgame el cielo qué crueldad. El mozuelo la mira con sorpresa, y, carnívoro como es, lo primero que piensa, paradójica pero acertadamente, es «pero ésta que hostias me dice, si come carne a puñaos, pedazo incoherente y tocapelotas».

Conclusión: la gente es imbécil (moraleja válida para cualquier historieta).

No deja de sorprenderme que toda esa gente que se declara amante de los animales y hasta preocupada por el calentamiento global no se plantee que, si sus inquietudes son reales, lo lógico debería ser una evolución natural al veganismo.

Ah, absténganse de comentar —como si sirviera de algo decirlo, pero es que me aburren ya según que cosas— repentinos expertos en nutrición o radicales que me tachan de eso mismo (lo mío sería tan tajante si fuera una decisión tomada de un día para otro, no tras casi una década).

No, no me gusta la desconexión total, ni creo que sea necesaria, por eso mantengo a raya, a pesar de unos cuantos cientos de feeds que dejo para más tarde, mi google reader; participo en los mini chats de mis perritos blogueros (¿tendré ocasión de rascarle las orejotas a uno que yo me se?)  y utilizo mi twitter y flickr.Y tal.

La fecha del número secuestrado es 18 de julio. Qué oportuno. Es la tercera vez que ‘El Jueves’ sufre un secuestro judicial. No les pasaba desde hace treinta años, desde 1977. (Escolar)

Si es que son unas bellas fechas llenas de simbolismo. Temblad republicanos, a vosotros no os auspicia dios, como a otros.

Montaje fotográfico de Jaume d'Urgell, el próximo represaliado por faltón.

No me gusta esa manía de definir a la gente por el trabajo que desempeña. Es como asumir y dar por bueno el hecho de que nuestra vida se reduce al trabajo. Tragar con la teoría de que vales tanto según lo que produzcas.

Ah, ¿que eres periodista? ¿Acaso buscas información, haces acopio de datos, redactas noticias, manejas teletipos y demás? ¿Haces algo de ello de forma regular y a cambio de dinero o, simplemente, entrevistas al vecino del quinto para el blog de tu comunidad? ¿Escribes con frecuencia, sabes hasta puntuar? ¿No? ¿Entonces? Has estudiado periodismo y trabajas como equis, pero no eres periodista. ¿O es que todos los que han estudiado Historia son historiadores? ¿Todos los licenciados en Bellas Artes son artistas? Ah, que eres ambientólogo. ¿Se consume tu jornada laboral intentando mantener este insostenible desarrollo? ¿Estás al tanto de los índices de polución de tu calle? ¿Vigilas la cantidad de aguas residuales que produces al día? ¿Ah, no? Entonces no eres ambientólogo.
Sustituyan el eres «x» por cualquier gremio, a poder ser que se corresponda con una licenciatura de ciencias, siempre tan bien consideradas por madres y abuelas, fuentes inagotables de puntos en la carrera de cómo ser el cuñado/ a perfecto/ a (aunque la a es discutible aún a estas alturas).
Si alguien te responde a la pregunta ¿a qué te dedicas? con un «soy...»", malo. Cuánta soplapollez, dios mío.

Precios: el precio medio de una casa de 100 metros cuadrados de superficie es de 207.500 euros en España. La misma vivienda cuesta 176.000 euros en Francia y 130.000 euros en Alemania, dos países con sueldos medios muy superiores a los nuestros.
Ayudas: iniciativas como los préstamos sin interés a estudiantes para que puedan acceder a un alquiler durante su periodo universitario, muy populares en el norte e Europa, todavía no han llegado aquí.
Alquileres: el nuestro es el país europeo con el porcentaje más alto de viviendas en propiedad, con el 87% del total del parque inmobiliario. Muy lejos quedan países como Alemania u Holanda, donde se alquila el 42% y el 52,2% de las casas, respectivamente.
Protección: España es, después de Grecia, el país de la Unión Europea que cuenta con menos oferta de alquiler de viviendas protegidas, sólo un 1% del total. En el extremo opuesto están Holanda (35%), Suecia (24%) y Austria (23%).
Hipotecas: el dinero prestado por los bancos crece en España en torno al 25% cada año. El Reino Unido, Francia e Italia tienen incrementos del 8%, mientras que en Alemania apenas crece.

Pues sí, esta es la bajada de pantalones que tan bien interpretan los del Comando Precario en su foto y que es lq que quita el sueño al españolito de pie. Sí, es ésta, mal que les pese a los que hablan de esa (supuesta) otra y que nos recuerdan a diario mentando a la memoria de las víctimas, al dignidad y el españolismo en general. Lo digo después de verme al borde del colapso esta mañana al pasar por la calle del Carmen a la altura del Fnac. Altarcito con bandera española, flores y cartel de la AVT con el nombre de un policía municipal asesinado por ETA en el lugar (la actitud del PP viene de lejos, por lo que se lee en esta noticia del 2000 tras ese atentado) y un «nosotros no te olvidamos» o algo así. Eché en falta un apropiado y certero «no como otros del prisoe».
Curiosa esta sobredosis de homenajes de los últimos meses. Me pregunto —y no acierto a encontrar motivo razonable alguno, mfff— el porqué ahora y no en los últimos diez años.

• Respecto a la campaña que da título a este post, más información en el blog del Comando Precario. Para spamear a los empresarios, rellenen aquí.

• Por cierto, qué sosez de panorama musical, The Rapture suenan igual que Mendetz, o a la inversa. A estos últimos los vi en directo en la Low, no posteé sobre ello en Atapuerca por pereza intensa, pero dejemos la cosa así: el título que barajé durante la actuación fue «El hype es un fake». Leyendo las críticas, parece que ni dios pensó lo mismo. En fin. Pa gustos los colores y tal. Es que el rubito del teclado aka soy guay y modernete que lo flipas me cayó tela de gordo.

Ah, todo esto viene a que ya dejo de ser submileurista (al menos tanto como antes). Casi casi mil. Verdura rica.