Mondo Brocco

A los y las hooligans y su testosterona descontrolada y/ o su estulticia soberana: ojalá pierda España esta tarde. Cómo sé que juega la puta selección, creedme que no es porque me interese lo más mínimo, ¿pero no conozco entero el puto Corazón Partío del insoportable de Alejandro, aka el protagonista de más leyendas urbanas entorno a botellas y culos del país de mentira en el que vivimos?

El caso es que, a todos los incoscientes, mediocres, egoístas que previsiblemente gritarán, pitarán, petardearán esta noche, sólo les puedo dedicar un pequeño exabrupto y un par de eurcs: mi descanso y mi espacio mental valen más que metros de piel cayéndose a tiras después de recibir el aceite hirviendo imaginario que derramaría con enorme recocijo sobre tanto cuerpo podrido. Vuestra vida es una mierda, si no lo sabéis y os sentís infantilmente felices viendo como veintitantos cantamañanas que no podrían ni enfrentarse a un cuaderno Rubio ganan en un mes más de lo que oleréis vosotros en toda vuestra miserable vida, no os permitáis el lujo de opinar sobre existencias ajenas ni censurar costumbres diferentes.

No me gusta el fútbol, odio esa primera persona del plural-patraña, me enferman las masas orgullosas de serlo y todo lo que suene a domingo, toros o misa de ocho. Franco murió hace tiempo. Hostiaya.

Visto en el flickr de Dr Case.

Los días de lluvia son mis favoritos entre todos los días en Madrid. Hasta que estoy en un vagón de metro y percibo ese olor a persona condensada. Parece que a la gente le rodea una especie de vaho que casi se puede masticar, y sólo puedo pensar en que eso que huelo debe ser similar al sabor de una calva.

Imagen de lengua lamiendo cabeza pelona aquí.