Diciembre del 2005
Publicado en General el 29 de Diciembre, 2005, 3:04
por Brocco
¡¡¡Oh, qué alegría, qué alborotoooo!!! Pepel ma propuesto una cita para tratar el tema de la bitácora colectiva que tiene en mente. Pocos datos tengo de momento, además de que también participa una demente (válgame la cacofonía) llamada Carol, a la que le podéis ver las nalgas en el dibujito que adjunto. Será algo así como un cúmulo de crispaciones y asuntos perversos reunidos en una bitácora. Suena bien...
  Ya de paso, hoy que me he levantao como con un petardo en el culo que hasta he limpiado la cocina y todo, me pongo en un post it verde que escribir he de un articuloide para la revista Mundo Joven. Toca sobre blogs de gayses, y ando un poco despistada porque sólo conozco a Raimbowarrior y Supervago, y a ver cómo me las apaño para redactar la conocida como boñiga bimensual y que quede digna.
Me duele el cráneo. La tapa del celebro, amos, la envoltura de la cocorota. Bendito ibuprofeno, no pasas por el hígado, ¿veldad?
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Publicado en Verdura rodante el 27 de Diciembre, 2005, 14:08
por Brocco
Aquí mi gurú roller, de espaldas, con una pegatina de Yatusabes en la mochila, el día de Navidad, ruteando por Madrid. Sí, don Limu, el que me salvó aquella jornada lamentable en la que una rueda se fue de excursión en plena calle Fuencarral, tarrina de helado en mano. Sobra decir que lo ha vuelto a hacer, aunque esta vez no fue algo tan bochornoso. He renovado el cero en mecánica.
Días de intenso frío y patinaje, sueño cambiado, cosas pendientes y pocas ganas de escribir. Noto que descuido el broccobló, que no recibo las mismas visitas de antes y que necesito una poda, así en general. Pero con anestesia, por favor...
Y jugueteo con las teclas, ésas que se me rebelan (dislexia digital, los que me sufren en el msn conocen bien sus síntomas). Y me sale ésto:
A ver si le pongo cara pronto (aunque ya hay una nariz-botón) a estos nombres. Efectivamente, es una amenaza.
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Publicado en Verdura rodante el 22 de Diciembre, 2005, 15:56
por Brocco
Antes de empezar el desbarre de hoy, gracias por interesaros por el estado de mi entrepierna. Veo que mi problema es más común de lo que pensaba, y no me había percatado. Será que yo no me fijo en ciertas partes hasta que no es estrictamente necesario...  Oh, ¡cuánto patinó la verduriña estos dos días! Más bien fui saltando de casco en casco de atareados albañliles inmersos en zanjas y suelos polvorientos, que me gritaban lindezas varias (y éso que llevo bien disimuladas mis sexys curvas con varias y cebolliles capas de ropa). Digo yo, que esto que hace súper Gallardón no es más que poner parches. Debería de haber sido valiente y tomar la decisión definitiva. Sí, arrasar Madrid y construir la ciudad de nuevo, desde el principio, pero bien. Llegando a Ópera, después de dejarme los pulmones (que no los munlos) subiendo la cuesta de la Vega —llena de tráfico, consecuencia de un desvío por el caos de la M 30—, movía mis raíces con ruedas con brío y escalofríos cuando de repente... ¡Flash! Oh, cielos, y yo con estas ramas. Salían de un taxi, camino del teatro ése que hay en la plaza... sí, ese galán maduro... Carlos Larrañaga con la joven actriz de pelo ochentero que se trajina (con perdón) en la actualidad. Me pareció un momento tan castizo, tan... Tenía que compartirlo, me estaba haciendo daño en la savia semejante visión (ese abrigo de paño sobre los hombros, dios, qué personaje). Pues fue un interesante día en el que tuve tiempo de reflexionar sobre sociología, arte, mecánica (no se apretar tuercas y un día me mataré) y política local.  Después seguí maltratando mis pezuñitas con ese error de calcetines que me puse, vaya escabechina. Al día siguiente, zas, otra vez horas y horas sobre ruedas con un frío helador y un aire irrespirable, intentando seguir al señoriño de la foto, que tiene piernas como columnas, oiga (miren cómo salta aquí y aquí). Si es que cuando me paso el algodoncito con tónico limpiador (aka demak up) por mi bello rostro, ¡vaya capón de mierda que desincrusto! Y pensar que eso lo comemos y/ o respiramos, adónde vamos a ir a parar... Que llueva, que lluevaaa... Cené una rica pizza sobre ruedas y me tomé el postre cervecil con la entrañable y crapulesca Sofía, muy prudentita porque al día siguiente madrugaba (¡está perdiendo puntos, oiga!)
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Publicado en Delirios el 19 de Diciembre, 2005, 22:43
por Brocco
Querido diario:
Este año tengo más ganas que nunca de que lleguen las rebajas, y ahora explciaré porqué.
No, no es que me guste apostarme en la puerta de El Corte Inglés a pocos grados sobre cero recibiendo codazos de pirad@s, no. Aunque todo podría ser... desde luego sería lo más apasionado que me haría alguien desde tiempos inmemoriales (será porque yo quiero, será porque yo quiero, ya salío el otro...). Ejem. Lo que pasa, querido diario, es que no se seca la ropa deprisita, no. Y otra cosa no, pero limpia, una lo es un rato largo. Total, que hoy me he visto en la tesitura "me pongo el chándal con el abrigo" o "ese pantalón de hace años que reventaré". Opté por lo segundo y asumí que antes de patinar a conciencia, estaba fondona del carallo. Pero la cuestión es, amado diario, que mis pantalones favoritos, a no ser que les ponga un remache de titanio en la entrepierna, están dejando de ser políticamente correctos. ¡Se desintegran, maldición!
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Publicado en Perros verdes el 15 de Diciembre, 2005, 1:30
por Brocco
 Dejo a Sofía con cara de ¿esta tía está pirada? en la boca de metro de Tribunal y persigo al perrito rubio que vaga sin rumbo (bueno, el que le marca el olor más o menos prometedor de la basura). En los primeros instantes de mi epopeya, recibo un sms, oh, de un amigo patinador, y aprovecho para llamarle por si sabe cuál es el jodido número de información general, ése que se supone que memorizamos gracias a unos simpáticosa anuncios.
Llamo, me dan el teléfono de una asociación canina que conozco, me salta un contestador (Con casi las doce de la noche), cuelgo, llamo a la policía municipal, describo perro, situación y lugar, pasan el mensaje —éso dicen— a un veterinario encargado de estas cosas, espero noticias con un frío que pela.
El perrito rubio sigue buscando comida en la basura y, la verdad, se pone las botas. Para tenerlo controlado compro un bocata "de lo que sea" a la china de la esquina, tres euros por unas láminas transparentes de chorizo. Voy dando al perro rubio porciones del manjar, mientras lo sigo por la calla la Palma y la plaza del Dos de Mayo, borrachuzo va, borrachuzo viene. Subimos por la calle de la Vía Láctea, se para el perrillo, nos sentamos y le voy dando fascículos del embutido. Se nos acerca un borracho flipao que me dice no se qué de las focas monge, que parece que él erea marinero y las focas se la chupaban muy bien (¿?). El veterinario me llama, le digo que no, no tengo prisa, hombre, pero no se cómo retener al perro rubio, que no lleva ni cadena ni identificación y se sienta a la orden de "sit" y da la puta patita. Sigo con el perro, le abro bolsas de basura para que mire que hay dentro, le prometo amor eterno y que me lo llevaré conmigo si no lo vienen a recoger y, si es así, que lo iré a visitar y....
Consigo, más abajo de la Vía Láctea —le dio por bajar llegado un punto— ponerle en torno al cuello un cable de esos blanditos, no penséis, que habia ahí tirado entre la basura de una obra. "Yo no te quiero atar", le digo como una idiota. Le paso por el cuello el cable con un nudo marinero básico de esos que te enseñan en los campamentos. Parece que se sienta, me mira triste, tiene el pelo cuidado, me da la pata. Empieza a rascar una puerta de madera, de un bajo. "No, no, que igual hay alguien", le digo, porque se veía luz (en un bajo cochambroso en pleno Malasaña, oj). Abren la puerta. "¡¡Menganitoooo1!". Y el perro rubio entra. "Aaaaaaah, es tuyoooooo", digo con alivio /rabia, desesperación. "Sí, se sabe le camino a casa". "Aaaaaaaaaaaah.... es que parecía que estaba perdido, he llamado... " . "Ah, pues no, pero gracias, eh". La muy okupa (o pies negros, yo qué cogno se, Trufa) va arrimando la puerta, como si pensase "esta tía está pirada", y tiro hacia le metro, meándome a chorros, por qué no decirlo, y con la cara de gilipollas integral más 100% que os podáis imaginar. Cagoentó.
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Publicado en Abono adulterado el 13 de Diciembre, 2005, 20:33
por Brocco
 Básicamente.
Brrrr, que frío, tengo el radiador totalmente cubierto por ropa que nunca seca ahí fuera. Hey... "tened cuidado ahí fuera"... ¿Era en Canción Triste de Elm Street? Alguien decía éso en la tele años ha... En fins. Celebro arruinado, lo que decía. Otia, era Street, no Elm :-/ Y googleando... anda, si salía Jeniffer Tilly, tía, qué fuerte, osea. Sí, la pedorra de voz insoportable a la que podéis ver ahogándose en su propias carnes aquí y con un maquillaje que parece más bien obra de afilado bisturí entorno al globo ocular, oiga. Si, que salía en Balas sobre Broadway haciendo de actriz lerda (no diré nada, ejem, es sólo un papel) y en Lazos ardientes, la primera peli de esa extraña pareja de hermanos que luego la montó con Matrix. Hablo de una peli que han echado mucho en Telemadrid, sep, que ya deja ver un interesante tratamiento temporal, al margen del morbo que da a todo dios porque esta tía plasta, súper femenina ella, con saltos de cama y vestiditos varios, maquillaje a tutiplén, uñas rojas (y esa maldita voz) se lía, toda femme of course, con una Gina Gershon en plan butch, ex convicta, actual fontanera ¿? y chica dura, con camioneta para moverse cómoda por la ciudad y siempre con chupa de cuero y camiseta de esas de algodón que sienta bien a pocas, cierto es. Para ver el contraste y tópicos bien alimentados, clicad aquí. Uf, liando la madeja... Pues que la Tilly salió en Relax, it's just sex, película que veía un verano y que mi verdura progenitora tuvo a bien preguntarme cómo se titulaba en momento subido de tono —arg—... Y nada, que la Gina era cuasi prota en esa basura de Showgirls... Y tal... Me voy a roncar, vaya sandez de post. |
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Publicado en Perros verdes el 11 de Diciembre, 2005, 17:55
por Brocco
 En contra de lo que pueda parecer por esta foto de un Buffy de lo más navideño y en plan sujeta-libros, un perro no es un adorno, un mueble más, ni siquiera un juguete, aunque divierta y haga gracia. Y aquí el mozo de reducido tamaño, bien sabemos que no es un "objeto", ni de regalo, ni sexual, ni ná de ná. Aunque gracioso es un rato largo. Pero que quede claro, es un perro independiente y punto, ¿vale?
Siempre me han repugnado las tiendas de animales, mostrando a cachorritos de poquísimos meses muertos del asco en una jaula pequeña, formando parte de un escaparate más. Me dan ganas de entrar y empezar a insultar a encargados, clientes, a todos, como cuando veo a una señorona toda digna envuelta en su abrigo de pieles. Por escandalizar, nada más.
 En la huerta natal pude disfrutar de la compañía de perritos varios, cuando mis ramas aún eran tiernas y mi corazón pistacho. Una fue un cachorrita pequeña, que no se cómo llegó allí. Le gustaba esconderse dentro de la lavadora, y mi verde progenitor le daba biberones continuamente, sosteniéndola en una sola mano. La atropellaron delante de toda la familia, en un sábado de excursión. Era tan pequeña que el que iba al volante ni se dio cuenta (éso quiero creer).
Años después apareció un perro enorme y bonachón, con un aire a Verdi, pero sin pañuelo. Muy cariñoso y siempre necesitado de mimos y atención, una vez comió una hierba que le dio alergia, y pensamos que se nos moría. Vino a pedirnos ayuda, con la cara toda hinchada por la reacción, y casi no podía abrir los ojos, el pobrecito.
A veces, nos poníamos a pelearnos en broma entre nosotros, porque ya sabíamos que reaccionaba con sorprendente fiereza ante alguien que quisiera hacer algo malo a alguno de sus amigos. Pero si era entre nosotros, no sabía que hacer, y lloraba y gemía hasta que parábamos y le dábamos un abrazo y una palmada fuerte en el lomo.
Estuvimos juntos mucho tiempo, pero llegó un momento en que la huerta se le hizo pequeña y estaba angustiadito y algo fondón, porqué no decirlo. Mi planta padre se lo regaló a una hortaliza amiga que vivía en un latifundio no muy lejano, y allí se quedó, correteando con sus hermanos, que no habían salido de casa todavía porque eran jovencitos. Cuando nos íbamos, esta verduriña no podía parar de llorar al ver al perro de sus amores cada vez más lejos. Siempre me he preguntado qué sentiría él. Lo triste que le debió resultar la separación, aunque fuese lo mejor para su salud. Cómo estaría siempre esperando nuestra vuelta.
Alguna vez íbamos a verlo e incluso, con el paso de los años, venía corriendo hacia sus ex compañeros de huerta nada más oír el coche. Un día, el brocco-progenitor me contó que algún bípedo cabrón se dedicó a envenenar a los perritos de esa huerta, y todos murieron.
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Publicado en Verdura rodante el 9 de Diciembre, 2005, 19:11
por Brocco
Hay que estar pirao para tener un día libre y pasarlo con la familia. Pero hay que estar más pirao aún para pasarlo con la familia de compras por el centro de Madrid. Sol, Preciados, Plaza Mayor y aledaños, seamos originales. Brocco en patinando por la zona conflictiva, afinando cintura con gráciles quiebros, haciendo "genting", aka esquivar al madrileño medio que se gasta lo que no tiene estas fechas. Íbamos varios, y claro. ¿Se armó el Belén? No, pero casi. La gente es taaaan participativa, se siente taaaan libre de opinar... (a voces, claro). Oh, esta España mía, esta España nuestra, demos gracias al estado de derecho, a la constitución y —sobre todo— al garante de la estabilidad de la nación, don Juan Carlos Borrrachuza, abuelo de la niña de los cojones.
La indignación supina rebosaba las calles cortadas al tráfico rodante. Los campechanos madrileños no dirigían sus improperios a los taxis que pasaban como locos entre jubilao y niño con peluca del puesto de marras de la plaza de mierda. Nono. A quién sino. Vándalos. Señora, que le jodan y le arda mientras su abrigo de pieles.
Cagoentó.
Nota: el nuevo habitante de la cueva es argentino, vihteee...
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Publicado en General el 7 de Diciembre, 2005, 13:26
por Brocco
 No estoy nada inspirada, nono. Tengo un post pendiente sobre las interesantes películas —este buen gusto me va a matar— que he visto estos días. Leo y releo blogs, me emociono hasta límites insospechados con vuestros amorosos comentarios a raíz del transplante... Y patino sin piedad (y sin protecciones, un día me lesiono y paso al maravilloso mundo de la obesidad más mórbida). Oh yeah. De hecho, tengo una entrevista este viernes para ejem, currar una semana estresante y/ o navideña como verdura lleva-cosas con patines. Sí, en un conocido hipermercado. Menos risas. Necesito una inyección de euros, urgente. Y también un trabajo de fin de semana para poder llegar a día 20. No pido tanto, coñe. Lo de ahorrar para poder conocer Sao Paulo y Buenos Aires es misión imposible. Cuando sea mayor. Mientras, me conformo con hablar con mis amigos brasileños y leer a perros argentinos mientras tomo mate. Porca miseria.
Pero hoy, leyendo la prensa, me encuentro con que soy portada del 20 minutos. Y esto hay que postearlo. Sí, ¡Súper Brócoli ya está aquí!
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Publicado en General el 4 de Diciembre, 2005, 22:44
por Brocco
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Gente verdícola y perros verdes:
Muchos me habéis conocido en el tiesto primigenio, la mítica broccoteca, ese dominio brocco.tk muerto por falta de riego, ay. Después de problemas con el hospedaje y fenecer la bitácora por causas cuasi naturales, me mudé —temporalmente, era mi idea— a La Coctelera. Ahí conocí a Nikito, a Alcachofazul y muchos canes blogueros a los que leo a diario y dedico una categoría de enlaces aparte.
Pero siempre he buscado poder poner todos mis desbarres verdes en la cosa plantillosa, y La Coctelera no permitía esa opción. Por ello os doy la bienvenida a Mondo Brocco. No, nada de parte tres, no; sólo ha cambiado un poco el aspecto, el espíritu sigue siendo igual de clorofílico.
O sea que actualizad enlaces, feeds y demás.
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