Mondo Brocco

Aunque sólo sea con tristeza y desazón, me gusta que me recuerden que en algún momento hubo gente con clase en la cosa pública a quien, además, se podía votar sin remordimientos ni sensación de estupidez soberana; que cualquier tiempo pasado fue mejor en según que cosas y que sigue siendo todo la misma mierda aunque con diferente envoltura.

Foto de fd.

Aunque no veas la tele, te llegan estas imágenes casi de otra época y te revuelven el estómago esta retahíla de promesas con el más allá. Militares, monarcas y obispos. Al menos no me han pillado comiendo, como cuando veía el telediario.

Más y mejor por Daquellamanera,  Ave y el señor de las Moscas en la sopa.

¡Y española! Pegatas vistas por ahí, por Madrid.

Pasan los años y parece que no hay nada nuevo bajo el sol. Aunque algunos van cayendo por su propio peso. Algunos, no todos. Foto de ctarda.

Las campañas electorales huelen mal, y el resultado de las elecciones cada vez importa menos (es un decir, es un deciiiir). Por eso me quedo con las otras, las de la calle. Bueno, no con todas. Para eso no hace falta ser pro ^^, más bien antipureta.

Un padre que continúa dirigiendo la vida de sus hijas aún después de muerto, una mansión decadente llena de sombras de luminosos tiempos pasados, un episodio oscuro sobre el que se construyó una mentira que enmaraña de culpas y odios cruzados las relaciones entre los personajes… Y una canción que ya no suena ingenua, sino patética e inquietante en voz de una mujer decrépita atrapada por mil y una obsesiones.

Para sumar maś paralelismos e intentando repetir el éxito de Qué fue de Baby Jane, Aldrich planeó Canción de cuna para un cadáver nuevamente con la Crawford y la Davis como protagonistas, a pesar del poco amor que derrocharon la una por la otra durante el anterior rodaje. Pero tuvo que desistir al comprobar que la Davis se negaba a coincidir físicamente con su odiada ex admiradora —sí, sí, Jane loca por Bette, que leí por ahí hace ya—, proponiendo una doble para rodar esas escenas, lo que obligaba a una de las actrices a aparecer siempre de espaldas a la cámara, un despropósito, vamos.
El director se negó, la Crawford abandonó e, inmediatamente, propuso la Davis a Vivien Leigh. Demasiados mitos juntos en la misma línea temporal pueden provocarme daños cerebrales, lo sabía antes de ver la película y ahora siento que necesito meter la cabeza en el wc y tirar de la cisterna, a ver si me despejo.
Decía. La pirada de la Leigh no aceptó, comunicando su decisión vía exabrupto: «Podría quizá mirar el rostro de Joan Crawford a las siete de la maña­na en una plantación del Sur. ¡Pero desde luego no podría mirar el de Bette Davis!». Toma.
Finalmente, oh decepción, oh cero morbo, fue Olivia de Havilland —esa Melania y aquella no Rebeca, la pobre— amiga de la Davis, la que se llevó el papel de mala, aunque cause extrañeza. Y así nos perdimos mil anécdotas y un episodio más de la guerra Bette-Jane, una pena.


…

Y es que los títulos de crédito no sólo pueden ser arte, no. Al margen de descubrir el also starring de Mary Astor —El halcón maltés debería ser obligatorio en los colegios— o de media familia Aldrich, ejem, la Davis no sólo demuestra su grandeza, sino que da la clave de la trama —oh, spoiler es una palabra horrible, ho-rri-ble. Me gusta más el clásico destripar—. No está loca ni es perversa. No es la loca ni la perversa de la historia, no. Esa sensación que provoca la mirada perdida y atormentadísima de la Davis con la caja de música en las manos mientras pasan los títulos encaja matemáticamente cuando se resuelve la trama; pero la clave, la solución, está en ese plano fijo inicial que sorprende y desconcierta a partes iguales y que es para fans, románticos y demás gente de malvivir entre los que me incluyo, lo mejor de la película —al margen de las sonoras bofetadas de Olivia a Bette en el coche—. Al margen también de que nadie parece estar en sus casillas aquí. La mala de siempre no es la mala, la buena no es la buena. Y quién se acuerda de Joseph Cotten.

¿Sólo con citar al Mejillón Sucida en mi verde blog ya me mandan una serie de sus pegatinas?

Mañana es la inauguración, en la sala Latinarte de Aluche. Participo con un par (¿o eran tres?) de fotos.  El resto son imágenes de una calidad alucinante que se pueden ver en el grupo de flickr de la cárcel, ese que formamos hace un año a raíz de las primeras quedadas para entrar a la prisión. Quién nos lo iba a decir y tal.
Además de fotos históricas, reivindicativas y de profesionales como Uly Martín,  habrá charlas interesantes y algún que otro trozo rescatado.
Datos completos y objetivos de la convocatoria  en la web de la Asociación de Vecinos de Aluche (AVA), que son los que han organizado todo, certificando la buena salud del movimiento vecinal en Madrid. Queda esperanza, aunque nos endiñen a la Botella.

Vuelta de la cárcel de Carabanchel. Muchas conversaciones con gente conocida, y más aún con la «desconocida», y también con esa de la «conocida pero no», y vueltas y vueltas a la idea, a la sensación que tenemos —siento el plural pero creo que corresponde— de desazón, de impotencia, de cierta tristeza y rabia que nos resulta común, de ahí el nosotros, y que compartíamos después de la ¿cuarta? visita al recinto, allá por septiembre, o después, no lo se, miraría en flickr pero qué más da.

¿Para qué conservar algo si resulta tan incómodo?¿Para qué hablar de memoria histórica si parece que el solo hecho de citar que hay algo que recuperar, en el sentido de «volver a un estado de normalidad después de haber pasado por una situación difícil» (DRAE puro y duro), parece que, más que un ejercicio de justicia e higiene mental, implica un enfrentamiento violentísimo con el presente?

Pero la costumbre en este país es dejar que la historia se derrumbe por el paso del tiempo, por el abandono y el desinterés, por la torpeza de las administraciones, la mala uva de los políticos y el mejor hacer de los especuladores. La costumbre es dejar que se pudra un escenario histórico para reconstruirlo después condescendientemente, obviando sin pudor lo menos cómodo del asunto, mirando «hacia adelante» porque «nuestra» democracia es madura y «nuestra» sociedad lo merece. Pues para «vosotros» todo todito. Ea.

A la gente le llama la atención, pero siempre espero el momento del año, semanasantero suele ser, en el que reponen Lo que el viento se llevó. Me paso todo el día en casa delante de la tele, más tiempo del que sumaría en un mes. No me gusta la tele. La quitaría, pero no es mía.

Los doblajes españoles de los cuarenta, las innecesarias y forzadas traducciones de los nombres que provocan extrañeza y cercanía al personaje a partes iguales, el no saber cuándo fue la primera vez que la vi y si aguanté el tirón. Romantiqueo to-tal. Y ella. Y su ceja. Y los ojos y la decadencia del personaje y los problemas mentales de la actriz y los electrodos y las marcas disimuladas con maquillaje y el alcohol y me encantan las tragedias vitales y las miserias de las reinas de Hollywood y adoro a Vivien Leigh y sanseacabó, y cómo habría sido La senda de los elefantes si la hubiera interpretado ella y no la ñoña de Liz Taylor, y me gusta casi tanto Vivien como la Olivia de Havilland de La heredera, doble enamoramiento en esa película con un Montgomery Clift radiante que daba tanta pena ver en sus últimas películas, y pienso en la decadencia de todos y todas y en la Olivia vieja gloria en Aeropuerto 77 y en la Ava Gardner venida a menos y con kilos de más en alguna otra superproducción catastrófica también para la taquilla, daño hicieron los setenta y los grandes estudios, y pienso en la Olivia-Melania hermana de Joan Fontaine, la que rayaba la perfección en la tristísima y descorazonadora Carta de una  desconocida con una de las escenas más inolvidables de la historia del cine en la que aparecía, rubísima, en un flash back que la llevaba a su infancia sentada en un columpio, enamorándose hasta la médula del enormemente atractivo Louis Jordan y consiguiendo algo que no he visto en ninguna otra película; que una actriz talludita, adulta, una estrella en toda regla, interprete a una cría y no sólo resulte creíble, sino que llegue a fascinar y emocionar al espectador, aunque no tenga mérito si el espectador es una verdu sensiblona y apasionada por las cosas pequeñas y la intensidad del blanco y negro y que adooooooora el mero hecho de recordar las sensaciones que le provocaba ver esas películas de madrugada.

Sam3 ha estado en Palestina. Podéis ver en su blog lo que ha hecho en el muro, donde Bansky ya había dejado su huella y en donde ha vuelto a llamar la atención al mundo sobre lo que allí está pasando.
En Madrid también hay cosas nuevas y sorprendentes del de las sombras, con la ventaja de que ahora no sólo te las encuentras por casualidad, sino que  las puedes buscar y añadir al grupo de flickr correspondiente.