Mondo Brocco

A pesar de creer que los medios de comunicación convencionales han perdido el tren hace tiempo y lo único que hacen es provocarnos la risa con intentos torpes de reengancharse, aún así, aunque ni los consulte online ya ni, por supuesto, los compre, aunque no me fíe ya de ellos como fuente ni me interese el noventa por ciento de lo que cuentan, aún así, decía, mola ver que te publican una foto y que enlazan tu flickr.
Y desde luego que mola mucho más si en la noticia hacen referencia al nuevo proyecto de alguien que fue la primera persona que conociste  a través del blog a la que viste el careto. ¿Mayores nos hacemos, eh, @esmadriz?

La foto es esta de aquí abajo, tomada en Malasaña. Está bajo licencia Creative Commons, como el resto de mi verde colección.

Mr Case semanasantero, fotografiado el mismo viernes de pasión, osínena. Soy tremendamente fan del señor maleta, más aún cuando se le ven los pelacos de las piernas.

Siempre he pensado que la maternidad está sobrevalorada. Lo repienso en un domingo frío escuchando Galaxie 500 y otros en el grupo de 4AD de Last.fm. Hay que aprovechar los últimos días de gratis. Mientras, compruebo que he recibido 18 euros por responder cienes de encuestas enviadas con cuentagotas durante siglos. Invertidos están ya en un nuevo pedido de moo cards. El dinero va, el dinero viene. Pero la iglesia católica siempre permanece. País.

Pero El Mejillon Suicida bien lo merece.

Generación Suicida

La calle huele a Fin del Mundo, me han dicho dos personas esta semana.

Es el miedo, que nos ha pillado en pijama, soñando con comprar casas, con ahorrar dineros para invertirlos en valores seguros, que nos pilló despertando de una utopía a la que nos han enseñado a llamar Democracia, esa en la que todos somos iguales y tenemos derechos.

Nos ha tirado de la cama democrática un terremoto provocado por una institución imaginaria que exige sangre y sudor del trabajo para recapitalizar su estómago y seguir vomitando injusticia.

Nos ha pillado arrancándonos legañas de unos párpados soñadores que se ponían contentos porque se les había dado voto, salario y entretenimiento.

La Generación del Miedo, recién levantada, desayuna un vaso de terrorismo y una tostada de crisis financiera. Trabaja ocho horas al día y cobra a mediados de mes por falta de liquidez. Teme que le atraque un inmigrante y compra discos del top manta.

La Generación del Miedo alimenta su alma de atentados realitis gritos tías buenas tetas vestidos bonitos cremas que te estiran aparatos que te adelgazan detergentes que desinfectan zapatos que transpiran personas que no son como nosotros, hijos del miedo, avocados a suicidarnos en el fondo de la tele o a inmolarnos en el salón y dejar llena de sangre la alfombra del ikea.

No me gustaría ser Enrique Dans. Aunque sí tener su cuenta corriente, engordada a base de vender humo a analfabetos digitales que han perdido el tren y no quieren asumirlo porque no es cool, y comepollas dospuntoceristas con ganas de hacerse la foto.

No seré yo quien le quite el mérito de ser el primero en enriquecerse dando discursos facilones sobre cosas que tú y que yo sabemos, es todo suyo, el mérito y, desde luego, el único que tiene.

¿Que exagero? Pues así se las gasta el gurú. Leed y ya veréis como no me columpio, aunque tenga las patitas colgando.

No me gustaría ser @edans, no. Debe ser duro ver como tu reinado de pacotilla se va al garete después de tantos años y que, encima, eres tan torpe que no puedes evitar que el plumero te asome una y otra vez.

Recemos para que el Partido de los Petardos no gane las próximas y lejanas elecciones y esta joya de la prepotencia engrose sus filas para soltar obviedades desde un ministerio de tecnología o similares mientras la derecha más casposa le chupa la polla rasca la espalda.

A continuación, un vídeo (por si este no ha sido suficiente) patrocinado por Hazte Oír. ¿Alguien da más? :D

El concepto de traición, como el de honor, siempre me han parecido una antigualla moral. Esta otra hace referencia a las negociaciones con ETA, aprobadas por todas las fuerzas políticas en el Congreso, salvo el PP.

Aunque a estas alturas de la película cualquiera puede tener una réflex y un objetivo alargador de pene, lo más común es que se sigan asociando ciertas actitudes (curiosa, observadora, atrevida) y necesidades (de expresarse, comunicar) con las que mejor caracterizan (o deberían hacerlo) a un periodista. Generalización uno.

Al hilo de esto se me vienen a la mente ideas simpáticas, como que nunca he conocido a un estudiante de medicina que se autodenomine médico desde primero de carrera, o esa otra descojonante, la de que tampoco me he encontrado a licenciados en derecho que, a pesar de no haber ejercido nunca, se presenten como abogados. Con los periodistas, proyectos de o titulados en, sí ocurre con tanta frecuencia que podría generalizar y decir que siempre pasa. Generalización dos, entonces.


Desde que estoy en paro me encuentro feliz. He recuperado mi vida, manejo mi tiempo como me da la gana y me paro, me paro mucho. He redescubierto las mañanas, la ciudad; he visto las mismas calles con una luz que las hace otras. Hay más velocidades, personas, otras (¡muchas!) cuatro paredes, y además, con interés. Eres el dueño, y sólo debes justificarte ante ti mismo. Y he conseguido, por fin, ver de otra manera el momento en el que me vuelva a colar en la rueda y me prostituya por unos euros para poder vivir, y viva para poder prostituirme, que ya no se sabe qué va primero. Antes  esa certeza me daba de hostias, ahora me toca un pie.

Esa confusión entre el ser y el ganarse unas perras para poder ser y no cascar a la mínima (a veces me pregunto por qué escribo estas tontás) siempre me ha llamado poderosamente la atención, casi tanto como el comprobar que, aunque sea viendo pasar las horas desde la redacción de un diario de provincias con nombre de lavandería antigua, el hecho de tener un carné de, o poder/ querer acompañar al soy de un "periodista", otorga a esa persona un estatus diferente, me atrevería casi a decir que privilegiado; desde luego que por encima del resto de los ciudadanos que no hacemos más que deglutir información, no generarla (aunque ya sabemos que con interné...). Una élite intelectual, casi, o sin casi, según de qué hablemos  (tendencias, música, ay, ay). Una élite que, curiosamente, está integrada por personas que ejercen una de las profesiones peor valoradas en este país de tontos. Generalización z. Y ahora sí que ya no entiendo nada.

Ayer, en el momento de la foto que he colgado ahí arriba, me iba a apresurar, como generalmente hago, a aclararle al señor yonqui que no soy periodista porque, a pesar de haber perdido los mejores años de mi vida desaprendiendo en una facultad de ciencias de la información, elegí otra opción que viste menos.

Explicarle cosas a yonquis cabreados. Muy aguda, verduda. Mucho. Y esta es la receta de hoy.

Que hayan dado a Pe un Go me trae a la mente a Ma Con. Así, cómo no va a estar el cine español en cri.

Madrid es una ciudad que te echa, y el capitalismo un sistema que te escupe en la cara.
Y el próximo pijo jugando a ser empresario que me diga que la cosa está fatal y ay, la crisis, lo más suave que le pienso soltar es un no me jodas, listo, que yo estoy en crisis desde que me independicé.
Por mi que se hunda el país. Con el cariño que le tengo, como si se lo traga el océano*.

Enésimo post titulable "Tanto gilipollas y tan pocas balas".

*Pero que sea con los gilipollas dentro, por favor.

Me da pena que cierren adn.es.

Porque sin dejar de ser un medio generalista da noticias que los demás ni huelen. Y es algo que tiene tela, no crean.

Porque es una conexión maja entre blogs y la otra cosa, esa que no se qué es ya.

Porque es injusto, torpe y señala, una vez más, que el dinero cuando no va acompañado de talento sigue produciendo dinero. Y eso es descorazonador.

Porque puedes tener un perfil con avatar sin ser el infame 20 minutos.

Porque se queda gente en la calle que me caía bien. Y aunque no fuera así, un despido masivo es razón suficiente para que todos los trabajadores lamentemos cosas. Que el mango de la sartén lo tienen siempre en su mano cuatro cantamañanas que no entienden nada, por ejemplo. Y que, encima, son esos mismos que no sufren la crisis de primera mano, aunque se llenen la boca con ella.

Porque a veces soy una negra cabreada.

Ubíquense antes de pensar que me he reconvertido a la secta mayor del reino: paseo vespertino en día festivo/ dominguero, palacio Real y tarta-catedral de la Almudena. Sólo había entrado una vez en tan glorioso y blanco-nata templo, y ayer fue la segunda, y no será la última, no. Este jueves el mismísimo Rouco preside una misa en honor a no se qué súper -beata, y no me pienso perder la ocasión de ver al fanático número uno en acción, en directo y gratis (coño, igualico que en Telemadrid).

Como tengo la manía de coger todo lo que regalan por ahí, que si revistas gratuitas, que si flyers varios y como costaban pasta los CD o DVD o lo que cogno fueran que tenían en un stand vigilado por un señor de allende los mares, pobrecitos los sudacas que necesitan toda nuestra misericordia y compasión, mire usted que buena cristiana soy que tengo a una panchita limpiándome la casa de lunes a sábado, el domingo descansa, claro, pobre desgraciada, que viene de dormir en el suelo y comer patatas, y mira cómo le ha cambiado la vida, que vive ahora en una casa decente comiendo tres veces al día y lo mismo que nosotros, eh, no, papeles no, que eso es un lío, y no le voy a pagar encima, que bastante hago ya, que viene de un país en el que ni tienen papel de culo, que no es lo mismo que papeles, y en cambio ahí la tengo en su buhardillita oscura y sin calefacción, que tampoco le vamos a poner una habitación de lujo, pero mucho mejor que de donde venía estará, vamos hombre, y obediente y cariñosa es, eso sí, y muy agradecida también.

To-tal, que me disperso telita fina. Ante la necesidad extrema de llevarme un souvenir, cogí un folletito de esos con imagen de beato por canonizar en la portada y oración en su honor, "para pedir su intercesión", pone, en la contra. El caso es que es una especie de boletín, el número 95, fli-pa, y ha tenido la mala suerte de caer entre mis zarpas.
En el documentazo, además, facilitan una dirección para la "comunicación de favores" y, cof, "envío de limosnas". Como las cosas ya no son lo que eran, y la ciencia adelanta que es una barbaridad, mal que le pese a algunos, también añaden esta url y, hale, ya tenemos remate en la red para el despropósito que narro a continuación, sólo para que ustedes se descacharren en el nombre de nuestro señor jesús.

Aunque la web que cito antes no tiene desperdicio, tiro del folletoide, que tiene además fotos mucho mejores y más morbosas, I mean, que despiertan mucha más admiración y piedad. Sin duda la mujer con cara de colocada que descasa sobre la almohada con un crucifijo al lado, bien en versión mirada perdida, bien en versión ojos cerrados y sonrisa de "esas" (éxtasis de santa Teresa a vuestra cabeza ya), es una santa sufridora mucho más creíble con su color sepia, desde luego, que la de la ilustración de portada en la que sólo parece una monja antigua que se lo comió todo en el convento. Esta es la que está de buen año:

Desgarrador, ¿no? Pero no menos que estas otras narraciones enviadas por devotos de la beata (suena gracioso, devotos de la beata, repítanlo, devotos de la beata, jijijiji), próximamente canonizada gracias a ellos, sino al tiempo. Pongan una estampita en su vida, y si el arroz no se le pasa, ya saben porqué es.

"Quiero agradecer a la  Madre Mª Pilar su ayuda en varios casos: Primero, que hace unos años mi nuera, en poco tiempo, abortó dos veces. No teníamos ningún nieto aún. Se quedó embarazada por tercera vez y entonces yo le pedía a la Madre que todo fuera bien, tanto a la madre como al bebé y en estos momentos tenemos 3 preciosos nietos, llenos de salud así como también sus padres.
De este otro hecho hace muy poco, yo me quería prejubilar, lo tenía un poco difícil por los años cotizados, ya que salía una nueva ley; uno de los días que me dijeron que seguramente no podría, recibií el boletín que ustedes me envían y le pedía a la Madre Mª Pilar, y ahora estoy jubilada."
"El día 30 de mayo mi hijo se atragantó con un chupa chus, La situación fue tan difícil que tuvieron que atenderlo los médicos de urgencias con un estado tan grave que decían que habái sido un milagro que un niño tan pequeño, de sólo tres años, hubiera podido aguantar. De casa a urgencias, desde que pasó, tenía la imagen de M. Mª Pilar en mi cabeza suplicándole por su vida, y también me concedió el milagro de tener nuevamente a mi hijo."

Y el boletín número 95 continúa con una enumeración de varias páginas con nombres y apellidos de las piadosas personas que apoyan con sus donativos la causa de la beata, incluido el último, "ANÓNIMOS, VARIOS". Así, surreal.

"Que el Niñito Dios nos abrase y nos deje sentir la locura de su amor!

<sarcasmo>¿Cuál creen ustedes que será el próximo derribo? ¿El Valle de los Caídos quizás? </sarcasmo>

Ahora entiendo a toda esa gente con el pecho hinchado diciendo que se enorgullece de ser español.a. El ser distinto es motivo de orgullo, pasa a menudo. Y España queda claro, una vez más, que es jodidamente diferente.
Podemos permitirnos pues, la arrogancia propia del españolito medio; que nadie se atreva a criticar el derecho a sentir esa suficiencia, ese engreimiento que, pese a quien le pese, hemos mamado desde la cuna rosa o azul, como dios manda y el poder ordena, o al revés, qué más da. Es razón más que de peso ese "siempre ha sido así,/ me lo han contado toda la vida/ creen, creo, por tanto es", para mirar con arrogancia más allá de nuestras fronteras. Porque el sol, eh, las tapitas, ¡ay las terrazas!, y las cañas, y la fiesta... ¡¡Pero qué bien se vive en Epaña, coño!!
Desde luego, el no tener recuerdos, o la capacidad de elegir los más cómodos para nuestro rojigualda corazón, debe ser el camino directo a la felicidad, y yo con estos pelos. Pero a la felicidad tonta, la de sonrisa boba, la de mirada perdida e indiferencia ante todo. La de carcajada estridente y vacía de interés. Pero felicidad al fin y al cabo. Con dos cojones. Y con un nabo. (No podía evitar la rima fácil, pero es mi blog y me lo follo cuando quiero).



Imagen de un miembro de un cuerpo de seguridad privada vigilando los intereses de los de siempre, tomada de El País, excelso integrante de Falsimedia. La hipocresía lo domina todo.

Me pongo Décima Víctima —Pepel, ya se que te tengo que pasar algo de ellos, eso de que los tienes en vinilo me parece lo más romántico del universo— con los cascos para no molestar a los que me molestan porque no se ponen cascos, después de una mañana de sábado productiva y con estupidez incluida, esa propia, otras ajenas —qué lleva a una persona a escribir cincuenta líneas sobre sí misma en su profile de flickr, misterios de la soberbia multiplicada infinitamente vía 2.0—.